老拉弗并没能从布袋中摸出那个红球。
暮色染红茅草屋顶时，铸铁锅里的炖菜正在沸腾。
从牛棚返回的母亲从橡木柜最深处取出用油纸包裹的鹿肉——这是去年圣灵节剩下的，边缘已经泛着青灰。
第七百一十九章巨人的脚印，凡人的深渊
她撒上最后一点迷迭香，油脂在锅底滋滋作响的声响，与乡村小教堂的晚钟声交相辉映。
“吃吧。”母亲将餐盘递到丈夫的面前。
当金褐色的肉排端上桌时，小拉弗的喉结立刻剧烈滚动，像只小狗般看向父亲。
母亲的铜勺带着破风声落下，少年手背瞬间浮起红痕，正如晚间的月牙。
“这是给你父亲的！”女人的声音像绷断的琴弦。
老拉弗却是没看到般，用豁口的小刀切下半块肉排推给儿子，油星溅在粗麻桌布上，晕开深色斑点。
“碎石原的秃鹫叼不走我的骨头。”他粗大的嗓门震得陶碗里的腌菜汤泛起涟漪，“等我从边境岗哨回来，不仅能还掉欠的钱，还能再买三头奶牛。”
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