康杰米尔看向了那张老旧昏暗的照片，凭借经济学研读的英语基础，很快辨认出了那一串古怪的文字，是本应在十八世纪中旬的欧洲才方兴未艾的铜版体字
——Tyrael。
康杰米尔依旧说不出话，双眼直愣愣看着照片，无意识捏紧了拳头，一种茫然和恍然交替的痛苦淹没了他，让他出现了窒息的幻觉。
答案似乎就在他眼前，却无论如何也琢磨不透。
罗德佐夫坐在位置上，似乎是思索了良久才小声说道。
“况且这场无足轻重冲突中的人，恐怕都没有抓住重点。”
“重点？”
“没错，重点。”
罗德佐夫重重地点了下头，手指也重重地落在了刚才那张稿纸的页脚。
“你有没有仔细想过，相比击杀一个具体人这样的战术目标，你的祖父作为军人，其实已经完成了战略目标——黑僧侣这个人不管是死是活，在这几十年里都再也没有掀起过一丝波澜。”
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