他等那声音走远，才起身，拉开石门，从密道出来。石板复位，他站在祠堂前，夜风拂面，袖口的破布在风里轻轻晃。
他低头看了看自己的手。
掌心的伤还在疼，但握拳时，已经有力。
他转身，往偏院走。
路上没遇到任何人。
回到屋，他没点灯，也没躺下。而是从床底拖出一块松动的地板，把那卷残竹简塞进去，又放了几块碎瓷片压住。
然后他坐到桌边，拿起黑瓷碗，闻了闻。
药还是那味，苦中带腥。
他没喝。
而是把碗倒扣在桌上，碗底朝上。
月光从门缝照进来，落在碗底。
内容未完，下一页继续阅读