乌云没有挣扎，它只是窝成一小团，用毛茸茸的尾巴盖住了脑袋。
青石板上的脚步声吧嗒吧嗒，少年的背影瘦削却挺拔。
“陈迹，你的妈妈是个什么样的人？”
“她……是一个很温柔的人，”陈迹不愿再多说什么，仿佛记忆是一种如同呼吸般的温热气流，从嘴巴里说出来，它们就跑掉了。
他抱着乌云走在洛城长街上，几个月大的乌云小小一只，缩起来时，也才两个巴掌那么大。
陈迹忽然想好好活下去了。
“乌云？”
“嗯？”
“相依为命吧。”
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