他说，不知从何时起，这里多了一个“无名巡夜人”。
没人见过他的脸，只知道在最冷的雪夜，快断粮的人家门口会出现一袋麦子；被洪水冲垮的独木桥，一夜之间会被人悄悄修好；迷失在山里的孩子，会被人背到村口放下。
猎户家的孙子，一个七八岁的孩童，坐在火边，用稚嫩的童声唱起了一首新编的歌谣：“黑夜里，有个影子，背着个，旧皮囊。走一步，晃一晃，踩实了，烂泥巴……”
张阿妹低着头，手指轻轻抚过自己肩上那条打了好几个补丁的背囊带子，嘴角勾起一抹极淡的、欣慰的笑。
她轻声呢喃，像是在对自己说：“现在连名字，都不必偷了。”
第二天清晨，她没有惊动任何人，悄然离去。
只是在木屋的门框上，挂上了一枚她用干草编结的干花。
那是素花园中最不起眼的一种小花，却有着最顽强的生命力，能在最贫瘠的石缝里，独自活过三年。
同一个深夜，楚瑶独坐在山巅一棵枯死的巨树根上。
她仰望星空，试图清空脑中纷乱的思绪。
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