任九思走出茶楼时，最后一缕残阳正被门扉撞碎在青石阶上。夜色像泼翻的砚台，顺着屋檐上的青瓦淌下来，将他松烟灰的袍角洇出深浅不一的墨痕。
照雪庐内，炭盆里的火已熄，半截没烧完的木炭斜插在中间，边缘结着霜似的白灰。
任九思将怀中新买的琴轻轻放在黄花梨案上。
信手拨弄了两下，冷硬的琴弦咬进指腹，震出几声郁结的闷响。
他拇指抵住琴轸，转动了小半圈。而后又取来松香，依次将剩下五弦调紧。
静默片刻，他缓缓阖上双眸，重新触上琴弦。
这几年间，他倒是时常弹琴。
不过，总是取悦别人的时候多，自我排遣的时候少。
此刻，他独坐在屋内，分明已经无须在意旁人喜欢什么。可指尖落到弦上时，却发觉少时常弹的曲子，现下早已不知该如何下手了。
他索性放下琴谱，不再去弹那些生疏的旧调。
琴弦震颤，琴声如碎玉般散开，在空荡荡的屋内回响。
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