“怎么样！怎么样啊！父王！”
莫德雷德一边冲锋，一边用癫狂的语调嘶吼着，声音在空旷的战场上回荡，充满了扭曲的快意。
“你的国家，你的农场，就这样结束了，看到了吗？这就是你想要的？这就是你不把农场的王位，不把卡美洛的王位，传给我的报应！”
她将两个父亲形象彻底融合在了一起，说话也变得乱七八糟起来。
阿尔托莉雅站在战场边缘，脸色苍白。
她看着那个疯狂冲向“自己”（彼得）的莫德雷德，听着那癫狂的、似曾相识的控诉，心脏仿佛被一只冰冷的手紧紧攥住。
这一幕，与记忆中那个染血的黄昏何其相似。
同样的质问，同样的怨恨，同样的……绝望冲锋。
只是这一次，站在剑丘上承受这滔天怨恨的，不再是她，而是彼得·帕德里克。
一股难以言喻的复杂情绪，在她胸中翻涌。
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