风过，梧桐叶沙沙作响。
凤子砚这才极淡地牵了下唇角，捻碎了指尖一枚残叶，清润的嗓音低低散在风里：
“客人？”
尾音轻扬，似嘲似疑。
“呵……凤子墨的？”
此刻无人得见，凤子砚脸上那令人心悸的平静。
宛如一口死寂的枯井，深不见底。
说出“凤子墨”几个字时，眼底更是掠过一丝毫不掩饰的居高临下。
哪还有半分方才那株风雨中摇曳的“单纯小白花”的样子？
……
内容未完，下一页继续阅读