“呃，”赫斯塔竭力回忆，“不能谈论什么东西，某些提问很虚无……什么的。”
“不可谈论之物在变多，一切都在被滥用，”帕卡特轻声吟诵，“幸福……幸福似薄纱落在我的头顶。拿在手里的东西越多，失去的恐惧越重。当战战兢兢的绝望教人厌倦，才知道，原来所有指向意义的提问，都指向虚无。”
赫斯塔放慢了脚步。
“这是她在二十五岁受监禁期间写的，”帕卡特道，“彼时她正饱受信仰破灭之苦，因此决心将视线投向日常生活，在洁净的泉水与老酵母制作的面包里寻找人生的真谛——至少那里有实实在在的东西。
“你问什么样的人会去读艾尔夫，”帕卡特的脸上浮起意味深长的微笑，“或者是被文字击中，或者是被作者的经历击中……不知道你的朋友们是哪一种？”
赫斯塔没有回答，尽管这正是她想要探寻的问题，但她还是让自己暂时从这些思绪中抽身，笑着回答道：“看起来您也很钟爱艾尔夫。”
“这很正常，上了年纪的人才晓得那些激烈爱憎的珍贵，”帕卡特望着前方，“能唤起痛苦的东西，往往也能唤起活着的实感——没有什么比这更珍贵了。”
帕卡特听见头顶的赫斯塔发出一声轻笑。
“笑什么？”
“难怪您跟斯黛拉女士能做母女，”赫斯塔轻声道，“这些话如果是她口中说出，我大概也不会觉得奇怪。”
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