他不知道。
他只觉得，镜中那凡人磕下去的头，像是重重地砸在了他的心上。
不是疼，是一种又酸又胀的烦恶。
一股子邪火，从脚底板心直窜顶门，烧得他燥的慌。
他看着镜中那个长跪不起的青衫身影，看着那尊粗陋的泥像，只觉得眼前的一切都变得可憎起来。
他握着火尖枪的手，不自觉地紧了紧。
那枪尖之上，竟隐隐有红光流动。
他想起了自己那座被付之一炬的行宫，想起了那被砸得粉碎的金身，想起了自己身为一缕游魂，求告无门的凄惶。
那凡人补上的，是最后一日的香火。
可他哪吒缺的，又何止是这一日的香火？
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